|
Отпечаток ладони в пыли. Голые стены, темный контур потолка, огромное стекло, сквозь которое можно было увидеть золотистые глаза окон соседнего дома. На улице бушевала метель, белая пыль металась в больном желто-зеленом свете фонаря. Здесь же было темно, тихо и спокойно – так бывает иногда во сне, когда ты думаешь что спишь, но не знаешь наверняка и потому удивляешься сглаженности линий и неточности в расстановке теней.
Есть грязно – серый город города на асфальтовой равнине. Черные ниточки телеграфных проводов, паутиной сплетающиеся над домами. Серые громады небоскребов сменяются, черными провалами подворотен. Зелень парков уже давно сменили бетонные коробки заводов, вечно производящих что – то и коптящих воздух. Здесь растения стали не нужны, продолжая расти где им вздумается. Здесь можно стоять , задрав голову к небу – как всегда, грязно-серому, без малейшего проблеска синевы. Нет смысла стоять вот так и ждать чего-то. Но вы почему - то все еще здесь.
В городе есть человеки, похожие на цветок лотоса, которому никогда не суждено раскрыться. Они рождаются, живут, дряхлеют, не подозревая, для чего пришли в этот мир, что должны делать и кем могли бы стать. Их существование обычно размеренно, спокойно и только на донышке души шевелится иной раз какое-то непонятное недовольство собой и тем миром, в котором произрастают. Словно в каком-то призрачном лесу свернули не на ту дорожку, пропустили какой-то важный поворот. Эти люди бегут по своим делам, они не видят тебя – если только не остановятся и не присмотрятся хорошенько. Но чаще всего им не до того. Но вы почему то все еще среди них.
Есть высшее общество вам приходилось видеть их мельком, так что толком рассмотреть его у вас не вышло. Да это в общем-то и не важно – они ведь могут напяливать любое обличие. Но, скорее всего, одеваются экстравагантно, броско и стильно, говорят – споро, смеются – часто. Вот только в какой бы ухмылке не растягивался их рты, глаза все равно останутся холодными, мертвыми и спокойными.
Однажды пересекали Площадь, когда услышали его смех. Смеха вы не слышали в этом городе уже очень давно. Может быть, с самого его основания. Люди здесь разучились быть свободными – так вам казалось…
Вы сидели на коленях возле тела, распростертого на одеяле. Другое одеяло, больших размеров, закрывало спящего до подбородка. Человек часто, тяжело дышал, лихорадка сотрясала его тело, кулаки сжимались и разжимались. Маска слегка съехала с его лица. Гладкая, белая маска чуть-чуть другая, чем у вас. Вы проверили пульс. Он едва прощупывался.- Еще пять-шесть часов – в голове всплыл ответ на вопрос, который вы не собирались задавать. Оставалась еще целая бездна времени…
Неправда что мир умирает, он никогда не был живым.
Сообщение отредактировал Lis - Пятница, 10 Апреля 2009, 01:21 | 
